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– Fique, não vá. Só por hoje.

– Amanhã, quem sabe.

– Amanhã é muito longe, pode até ser uma impossibilidade.

– Hoje não posso.

– Faça um esforço.

– Não sei se quero.

– Percebo desejo nos seus olhos.

– Eles costumam mentir.

– ‘Espelhos da alma’, não é o que dizem?

– A vida real é diferente.

– Quem ainda sabe o que é real?

– Nisso você tem razão.

– Sobre seus olhos também.

– Não insista!

– Perdão, mas é o que eu sinto.

– Certos sentimentos são confusos e desnecessários, além de ambíguos e inimigos do bom senso.

– Por que tamanha resistência?

– A resistência é o último reduto da sanidade.

– E a insistência pode ser a única forma de sobreviver.

– Ou uma das tantas possibilidades de morte.

– É uma ameaça?

– Não sei, leia meus olhos.

***

– Ainda bem que tédio não mata.

– Quem disse que não?

– Você por acaso já leu TÉDIO em algum atestado de óbito?

– Só em atestado de burrice!

– O que disse?

– Nada. O que eu quero dizer é que o tédio é uma das tantas causas implícitas de morte, uma infecção silenciosa, sorrateira, que causa falências múltiplas. Quando generalizado, leva ao definhamento e a outras complicações. Amorfos, inertes, sucumbimos à paralisia da displicência. Quando nos damos conta, estamos soterrados.

– Entendo, porém discordo. O problema não é o tédio em si, mas suas decorrências. Estamos acostumados a aceitá-lo por comodismo, mesmo tendo à disposição inúmeras formas de subvertê-lo. O cerne da problemática está em nossa ambição cada vez mais limitada ao plano material, presos que estamos às frivolidades das próprias intenções.

– Por esse ângulo, parece-me razoável. Devo confessar, aliás, que de início subestimei sua capacidade discursiva e agora experimento uma leve sensação de regozijo. Eis que até meu tédio começa a definhar! Aceita um café?

***

– Conhece o sujeito?

– Aquele ali é macaco velho, cobra criada.

– Notei. Deu uma de amigo da onça e passou batom no porco.

– Sem falar no bode!

– Que bode?

– O expiatório, que ficou na sala.

– Nem lembrava.

– Aí eu pergunto: quem vai pagar o pato?

– Já paguei mico. Pato, não pago!

– Pior de tudo é que dias atrás acabei comprando gato por lebre.

– Sei como é, quem não tem cão...

– Melhor nem sair para caçar!

– Tem razão. Mais vale um na mão do que dois... Como é mesmo o ditado?

– Não lembro. Melhor deixar cada um no seu galho. Até mais!

– Abraço.

– De urso?

*

INSTANTE NA ESTANTE

Ao final de um dia na rua não havia nada que machucasse Stephen mais do que a consciência de que sua mulher estaria sentada no escuro, de como ela mal se mexeria para assinalar seu retorno, e de como ele não possuiria nem a disposição nem a engenhosidade capazes de romper seu silêncio. Suspeitava – e viu depois que tinha razão – que ela considerava seus esforços uma evasão tipicamente masculina, uma tentativa de ocultar os sentimentos sob manifestações de competência, organização e esforço físico. A perda os levara aos extremos de suas personalidades. Tinham descoberto um grau de intolerância mútua que a tristeza e o choque tornavam insuperável. Não suportavam mais comer juntos. Ele comia sanduíches, de pé nas lanchonetes, ansioso para não perder tempo, relutante em se sentar e escutar seus pensamentos. Tanto quanto sabia, ela não comia nada. No começo, ele havia trazido pão e queijo, que, no correr dos dias, desenvolviam tranquilamente seus próprios mofos na cozinha jamais visitada. Uma refeição conjunta teria implicado o reconhecimento e a aceitação da família diminuída.

A criança no tempo – Ian McEwan (1948)